Eminents membres de l’humanité,

Moi, Pierre le Rouge, artiste homme-singe singeant les humains, après vous avoir serré la main d’un geste d’une extrême lenteur lestée, vous ferai la leçon sans baisser culotte et sans recracher.

Je relaterai le souvenir par procuration de ma capture, de mes blessures reçues sur la côte dorée, de ma caisse à barreaux à fond de cale d’un bateau, en-demi-cerclé par de braves marins me regardant bourrer ma pipe comme un ancien et de ma direction tracée, sans fuite, sans évasion, seul avec orchestre dans des cabarets d’attractions.

Je théoriserai sur mon issue, sinon ma liberté, celle de vous imiter pour entrer par une exclamation articulée dans votre communauté, avant de retrouver le soir ma moitié singe au regard troublé, perdue de vue derrière les rideaux troués.

Eminents membres de l’humanité, jadis séparées entre humanoïde et hominidée, nos odeurs seront désormais mêlées, pour notre dégoût mutuel dégradé.

Une nouvelle de Franz Kafka part en représentation, portée par une adaptation et une mise en scène de Jack Garfein. Erik Stouvenaker incarne à lui seul le compte-rendu simiesque à la communauté humaine, la scénographie et la lumière étant assurées par Rodolfo Natale et l’affiche signée Cathy Specht.

Le Ciné13 Théâtre fait quinze fois Un compte-rendu pour une académie, depuis le 13 jusqu’au 31 mars à Montmartre.

Ciné13 Théâtre
1 avenue Junot 75018 Paris
01 42 54 15 12

Marie (pour-elle-même) : « J’ai tout mon temps. »
Six ans de captivité, ma première nuit KO de culpabilité, mon dos de mère emmuré et mon cerveau de père encapsulé, mes tournesols trop blonds et trop bronzés, ma forte frêle et mon amour nommé, mon tu en noir et blanc sur l’oreiller, mon rien innocenté et ma vie sans plan B.

Anaïs (pour elle-même) : « J’ai tout son temps. »
Six ans de liberté, sa pipe salope sur son canapé, son témoignage d’affection fêlé, ses dix-sept coups de couteau incontrôlés, sa pulsion soulagée, son histoire trop facilement cicatrisée, son terrorisme intérieur extériorisé et son optimisme mortellement rongé.

Marie-Anaïs (pour elles-mêmes) : « J’ai tout notre temps. »
Six ans de crime partagé, nos places à l’une et l’autre à ne pas mendier, nos aller-retour dans notre passé tapissé de poudre à canon exposée, nos interrogatoires assis détaillés et nos familiarités d’ennemies d’amitié à peu près sûres de se remercier.

Manuel (pour lui-même) : « J’ai tout leur temps. ».
Leur éternité une criminelle, avec deux elles.

Aurélie Le Blanc (en alternance avec Karine Texier) monte sur le ring où l’attend Anaïs Gabay, à l’ombre de la lumière de Benjamin Vallet, pour poser la question de la culpabilité au parloir d’une pièce écrite et montée par Camille Bernot.

Ellipse creuse son trou dans le temps jusqu’au 28 avril au théâtre de la Manufacture des Abbesses à Montmartre.

Manufacture des Abbesses
7 rue Véron 75018 Paris
01 42 33 42 03

Arras.
Nous, Jo et Jo(e), et dix-huit millions d’euros. Première loterie, bons numéros. Six minutes de tournis et notre compteur remis à zéro

Besoin de rien. Envie de rien. Folie de tout. La somme rend fou.
Liste de Jo : trois millions de rêves de vide sidéré, Knokke-le-Zoute-Le-Touquet en James Bond dégoûté, des bêtes d’internet de nuits biturées et des aller-retour sans bander au bout de ta brutalité.
Liste de Jo(e) : quinze millions d’excuses reçues en cure au Cap Ferrat, une terrasse sur la mer pour l’amnésie de papa, mon bel « amant » (qui ? comment ?) à un million à côté et mon maillot de courtisée par une autre épilé.

Aimée, par d’élégantes politesses gantées, par des bouquets de mots ; pas par des images résumées, pas par des raisonnements de Colombo.
Aimée, pour mon blog aux doigts d’or, pour ma passion du tricot ; pas pour mon chèque en or, pas pour encaisser mes zéros.

Partagés, séparés. Après vingt-et-un an passés mariés à ne pas y penser.
« Je t’aime. » Tes mots ne mentent pas mais ont par trop tardé. Tes mots ne survivront pas à ma vérité.

La vie m’a appris à apprivoiser ce qu’elle m’avait pris. Mon amour, mon mari.
L’argent n’a rien réparé. L’argent tue, tout est par lui passé. Je suis aimée. Je n’aime plus. Et…

Nous, qu’y avons-nous gagné ?

C’est par un point d’interrogation que Mikaël Chirinian répond à sa propre question, se glissant sans tomber dans la peau de personnages contrastés pour toucher à l’essentiel par les ailes qu’il parvient à poser sur cette histoire de désamour argenté, déployant devant nous son art et son adresse, tout en délicatesse.
D’après le succès littéraire de Grégoire Delacourt monté avec inventivité par Anne Bouvier, décoré, costumé de blanc coloré par Elisabeth Cerqueira, illuminé de belles idées par Denis Koransky, sonorisé par Julien Ménard et virtuellement illustré par Antoine Roegiers.

La liste de mes envies se déroule du mercredi au samedi à 20h00 et le dimanche à 16h00 au Ciné13 Théâtre à Montmartre.

Ciné 13 Théâtre
1 avenue Junot 75018 Paris
01 42 54 15 12

« Voici votre chambre. »

Un taudis, une nuit de tombeau, quinze comédies derrière combien de barreaux ? Condamné pour sa première liberté de tout dire, condamné à ne rien lire, à ne rien écrire. Sans frein, se gardant bien de suivre la règle de son gardien, Sade s’entretient. De vertus « Recule ! » et de vices « Je t’encule ! »

Avec Juliette, du faible forcé, de la démaîtrise entraînée, de la naturelle cruauté.
Avec Justine, du mal qui fait bander, de la volupté raffinée, de l’amusement meurtrier.

Avec Dieu, du foutre, foutredieu, des Confessions de jean foutre à se foutre de Dieu.
Avec Sade, du secret chiffré, de la loi libérée, des caprices hautains, du cul des putains.

Que de temps perdu ! Embastillé, Sade décharge son génie dans le plaisir de la douleur, s’aliénant sa promenade d’une heure, semant des glands à lui faire bien monter le gouverneur.

Suscitant son testament, Sade verse des larmes de sang, sur son père fait mère chez ses parents, sur son panache fait morgue chez ses enfants, sur sa littérature faite lettre chez sa femme l’aimant.

Pierre-Alain Leleu en libertin embastillé, Dany Verissimo en Juliette vertueuse & Justine vicieuse, Jacques Brunet en Lossinote au nom trompé, Michel Dussarat en confesseur au con fessé et Sara Giraudeau en lèvres voilées ; ils jouent leurs rôles, tour à tour « inquiétants, drôles et émouvants ».

Pierre-Alain Leleu explose avec verve en méchant homme exposant sa théorie pratique de la verge face à Dany Verissimo, son air insaisissable respirant la suavité, se tordant entre sourire d’aimante amante et d’âme mante aimantée ; ces deux premiers rôles étant solidement secondés par les froides portes de prison Jacques Brunet et de purgatoire Michel Dussarat ; le tout adroitement monté par Nicolas Briançon, qui montre Sade tournant en rond sur un plateau tout à la fois froid comme la tour de la Liberté -sa prison- et rouge et noir comme la tour libérée -ses passions.

D’après un texte de Pierre-Alain Leleu porté par Nicolas Briançon sur une scène habillée par Bastien Forestier, éclairée par Gaëlle de Malglaive, sur une musique de Julien Dauplais, dans des costumes de Michel Dussarat et derrière une affiche signée Fabien Dumas.

D.A.F. marquis de Sade nous prend et nous apprend les raisons et les déraisons du patronyme du sadisme, d’ici au 16 mars prochain au Ciné13 Théâtre à Montmartre.

Ciné13 Théâtre
1 avenue Junot 75018 Paris
01 42 54 15 12

Cher Max Itzig,

Notre histoire est un Auschwitz, une circoncision, un exitus, une résurrection.
En un, deux minutes vingt-cinq secondes entre Goethe et Schiller, deux tonneaux d’os de mère, cinq queues de beaux-pères et une âme par derrière.
En deux, la nuit de la nazification, la paisible extermination, le tir dans le dos au Mur des Lamentations et l’ombre des six millions.
En trois, le sionisme entre Tel Aviv et Jaffa, le cri mutique de Mira, les deux yeux de Judas et la généalogie de Mina.
Enfin, le cœur d’un rabbin, la mort des arbres dansants, le juste jugement et le spectateur divin.
Notre histoire est une métamorphose, une coupe en escalier, une Holocause, un bâton maîtrisé.

Max est Itzig, Juif aryen, SS survivant, homme moderne taille moyen et suiveur de mouvement.
Le Nazi est le Barbier, visage de demi-crétin meurtrier et sale gueule d’ensorcelé dans un miroir de propreté.

David Nathanson stands up la narration d’une relation entre deux ennamis, jouant lui-même entre seul et scène sur un roman éponyme d’Edgar Hilsenrath mis en scène par Tatiana Werner à la lumière d’Anaïs Souquet.

Le Nazi et le Barbier dialoguent depuis le 6 janvier au théâtre de la Manufacture des Abbesses à Montmartre.

Manufacture de Abbesses
6 rue Véron 75018 Paris
01 42 33 42 03

« A toi, Bob.
- L’important, ce n’est pas la vérité. L’important, c’est de conter une atmosphère de nuit d’été.
- Merci, Bob. »

« Quoi c’est ça, trente-cinq ans ? »
Bob tout court courant après un instant heureux -vraiment : un jeu de ballon d’enfant, un baiser sur un banc, un reflet de 1987 triomphant. Robert, little big essoufflé, trop chochotte pour respirer (« Faut pas fumer ! »), assis en sous-sol à regarder la pluie tomber indéfiniment, la gueule de bois buvant à la dégringolade du temps.

« Un autre choix est possible. » Helena en robe de bourrée, en cavale une nuit de solstice d’été, quinze mille billets à dépenser et des tout, partout, à mettre en carrés : la cave avinée, le grand gothique qui connaît…, la guitare tambourinée, la danses des crustacés, les mélanges attachés, les mamies dans le courrier et Elmo câliné.

« L’amour, ça brise des cœurs en deux. » Parfois, ce qu’on veut, c’est se souvenir de ses secrets inavoués, tout s’autoriser, se sentir étonnamment…ensoleillé, s’impatienter, partir -pas trop tard- en tournée et chanter en chœur, rencontré.

Les comédiens-musiciens Patricia Thibault et Renaud Castel mettent à l’unisson leurs cordes vocales et instrumentales, laissant résonner en nous la courte nuit d’été d’un couple improvisé se mettant à la course à pied pour réaliser au présent leurs rêves du passé.

Entrecoupée de chansons laissant reposer le point d’interrogation : est-il trop tard ou jamais assez ?, cette pièce de théâtre, traduite en français par Dominique Hollier d’après Midsummer des auteurs-compositeurs écossais David Greig et Gordon McIntyre, est mise en scène par Nicolas Morvan et co-produite par les compagnies Spirytus et Altana.

Passez des jours d’hiver à une Nuit d’été, d’aujourd’hui au 24 février au théâtre de la Manufacture des Abbesses à Montmartre.

Manufacture des Abbesses
7 rue Véron 75018 Paris
01 42 33 42 03

« Oui ?
- C’est moi ! »
Alex ou Benoît ?

Benoît ton mari, Alex son ami. Club théâtre. Alex ton mari, Benoît son ami. On joue à quatre, avec Emilie.

Il y a vingt ans, il y a maintenant. Il y a deux amis d’adoption et d’abandon, deux amis de démission et de promotion ; il y a deux maris par plomberie et par dépit. Il y a deux rôles de composition s’usurpant de front au cours d’un dîner de cons. L’un et l’autre ont beaucoup de passé en commun et ont toujours été faits l’autre pour l’un.

Foie gras Martini, canard whisky ; tu expédies.

Oui, c’est toi, Tiphaine, maîtresse sans maison, nounours troqué contre décolonicalisation. C’est pour toi que l’un a peur la nuit, pour toi que l’autre pisse au lit ; oui, c’est pour toi que l’autre et l’un se comportent comme deux porcs qui chient au pied de ton sapin fleuri. Mal garée, tu raccompagnes Emilie.

Ca parle ; Cendrine Orcier, Elsa Pasquier, Renaud Danner et Philippe Hérisson se parlent et se laissent apparaître sans y prêter attention, compliquant par leurs paroles leur pas si simple situation. L’un est l’autre, l’autre s’écoute parler et par l’un se laisse éclairer ; d’après la plume de Frédéric Tokarz, qui entraîne son assistante Lila Lebelle dans une pièce de théâtre spontané, servie par un décor d’André Acquart, des costumes de Malika Hjij et une lumière de Quentin Vouaux.

D’Au plus simple… au plus compliqué, d’ici au 20 janvier 2013 au Ciné13 Théâtre à Montmartre.

Ciné13 Théâtre
1 avenue Junot 75018
01 42 54 15 12

Serafina,

Rosario est mort tatoué. Trois ans que les cendres de ton camonnieur (dix tonnes) de mari contrebandier reposent en paix aux pieds de la Santa Madonna. Trois ans que tu ne l’éteins pas, trois ans que tu ne l’oublies pas. Trois ans que ton coeur reste au congélateur, prisonnier, pourriture arrêtée.

Rose a poussé. Son diplôme en main, elle est tombée dans les bras d’un timide marin. Honte à toi, tu cloîtres ta fille sous ton toit, vierge ouverte étouffée avec toi, veuve violentée par le souvenir de nuits d’amour trompé.

Delle Rose, tu  pleures sur ton nom décousu, dégoûtante de douleur sans dignité, sauvageonne en robe nue, Sicilienne passionnée.

Rosa.
Rosae.

Arrive la bonne aventure Alvaro, cammionneur (huit tonnes) bananier, bouffeur de chevaux petit fils d’idiot à tête de clown pas beau et au doux corps de Rosario. Tu sens la vie sur ton sein ravivée, tu sens la rose arrosée, ton signe étrange et le rire arrivé.

Benoît Lavigne et Sophie Mayer donnent corps, donnent coeur au « chant d’amour pour le monde » de Tennessee Williams traduit en français par Daniel Loayza, dont le panorama d’eldorado américan miroitant pour immigrés italiens montré par la bicoque de bois au bric-à-brac brocanté par Laurence Bruley et les costumes colorés chinés par Tim Northam concourrent à rendre ambiant l’air de torride soirée d’été mise en lumière par Stéphanie Daniel, mise en musique par La Manufacture Sonore.

Fière, forcenée, farouche et emflammée, Cristiana Reali donne la réplique au drôle ardent Rasha Bukvic, premiers rôles secondés par Léopoldine Serre, Monique Chaumette, Grétel Delattre, Estelle Doré, Bérangère Gallot, Jean-Yves Gautier, Martin Loizillon, Sandrine Molaro, Sophie Nicollas, Nicolas Pujolle et Herrade Von Meier.

La rose tatouée se décline du mardi au samedi, toutes les semaines depuis le 9 octobre au Théâtre de l’Atelier.

Théâtre de l’Atelier
1 place Charles Dullin 75018 Paris
01 46 06 49 24

« Non.
Je ne connais pas son nom. »
Mais on…

On a connu une liaison, sexuelle une relation, à l’hôtel.
On a pratiqué notre premier maintenant, très très très bien mais pas tellement, entre fantasme préliminaire presque dégoûtant et vingt minutes montre en main de plaisir parlant ; on n’avait plus vingt ans.
On est passé de « vous » à « tu » devant nos corps à poil -vécus, avec leurs qualités et leurs défauts, on n’a vu que leur tout -nu, pas attirant mais beau.
On s’est habitué à ne rien dire de nos vies, à se dire « A jeudi. », en amis.
On s’est tourné autour, on s’est rencontré en pleurs, on s’est déclaré notre amour, on s’est ouvert de l’extérieur.
On s’est excité dur, normalement, on s’est donné sans couverture, simultanément.
On a d’instinct ramolli, peureux, hésitant, heureux. Et après quarante ans ? On a pris les paris.
On s’est couru après, on s’est perdu, on s’est revu de pas près, c’était tout vu.
On a arrêté et maintenant, on est passé au chapitre suivant.

« Non.
Je ne connais pas son nom. »
Mais on…

On a connu une forte et fausse impression.

La Compagnie Boss’Kapok présente Caroline Stefanucci et Constantin Djirdjirian, deux acteurs raconteurs d’une relation dont les complications issue de l’irruption de l’émotion derrière la pulsion renvoient à tout venant, l’impression s’appuyant sur la contemporanéité de l’intention comme sur la spontanéité de l’interprétation ; le tout porté sur une scène coupée en deux, côté conversation de café et côté hôtel à coucher, par Dalia Bonnet, d’après un scénario de Philippe Blasband pour le long-métrage éponyme de Frédéric Fonteyne.

En espérant une prolongation, le rideau reste pour le moment tombé sur Une liaison pornographique, après une ultime ovation au théâtre du Funambule à Montmartre.

Funambule Montmartre
53 rue des saules 75018 Paris
01 42 23 88 83

« L’un d’entre vous…
…et vous. »

L’un d’entre vous est un mangemort, un Dumbledore entrouvrant le monde clos de la mort.
L’un d’entre vous est un artiste encore inconnu, un premier jet d’acteur dans un secteur d’activité pas encore déçu.
L’un d’entre vous est un couteau tiré, une impulsion, une raison aiguisée sans justification.
L’un d’entre vous est un fauve en puissance, un passé présent cédant à l’excitation de la chair, sans résistance.
L’un d’entre vous se sent grincer des dents, se consume la nuit extrêmement, toujours sensible à son commencement.

L’un d’entre vous se trouvera, aimera son moment émouvant, s’y habituera.
L’un d’entre vous ne rebroussera pas chemin, étant seul néant, s’écoulera serein.
L’un d’entre vous mourra en héros, en catastrophe de loto, en éclat de chasse d’eau.
L’un d’entre vous sera un cauchemar de moi.
L’un d’entre vous me reconnaîtra.

L’un d’entre vous…
…et vous mourrez tués par lui et moi.

Une tueuse en série de fiction s’adresse à nous afin de mettre en relation ses mots d’humain monstrueux et notre incompréhension. L’actrice de la Compagnie des Plateaux Tournants Marie Avril laisse tournicoter ses mains, les posant tour à tour sur sa robe d’un pur blanc sali sang pour tirer l’autoportrait d’une joyeuse dangereuse et de son histoire au sourire noir portée à l’espace-temps par l’auteur Philippe Blasband et la scénographe Stéphanie Rapin.

L’Ogresse se raconte jusqu’au 1er décembre au théâtre de la Manufacture des Abbesses.

Manufacture des Abbesses
7 rue Véron 75018 Paris
01 42 33 42 03